陈砚按下了快门。咔嚓一声，时间在这一刻被定格。

赵德胜看着陈砚收起相机，轻声嘱咐道：“把这照片，洗出来，给阿妹。你跟她说，俺在这边很好，和战友们在一起，不孤单。让她……别挂念。”

说完，他没有再看纪念碑，而是从随身的布包里，取出了那支伴随他穿越时空的军号。黄铜的号身在南方的阳光下，反射着温润而古老的光泽。

他将号嘴凑到唇边，深深吸了一口气。然后，他吹响了军号。

号声并不算娴熟，甚至有些断续和生涩，远非影视作品中那般嘹亮完美。但这声音却异常响亮，带着一种原始的、不加修饰的力量，骤然划破了河畔的宁静。那曲调，是冲锋号。是刻在他骨子里，代表着进攻、牺牲与决绝的旋律。

号声在河面上飘荡，撞击着水面，钻进芦苇丛。风似乎在这一刻变得急促了些，大片的芦苇随之剧烈地摇晃起来，发出更加响亮的哗哗声，像是在回应，像是在合唱，又像是无数无形的身影在呐喊、在冲锋。

陈砚静静地听着，看着。他明白，这号声，是赵德胜吹给地下的兄弟们听的，告诉他们，最后的告别来了；也是吹给远方的阿妹听的，是一种无言的通知，说他即将远去；更是吹给他自己听的，为他这漫长而壮烈的一生，画上一个带着金属回响的休止符。

一曲终了，赵德胜缓缓放下军号，胸膛微微起伏。号声的余韵似乎还萦绕在空气里，久久不散。

就在这时，原本温煦的阳光，毫无征兆地变得异常强烈起来。一道格外炽白的光柱，仿佛聚焦般笼罩在赵德胜身上。他整个人的轮廓开始变得模糊，身体边缘泛起了柔和却不容忽视的光芒。

他转过身，面向陈砚。光芒中，他的脸庞有些看不清，但陈砚能清晰地感受到他投来的目光，以及他脸上那抹最终释然的、平静的笑容。