那双眼睛，和记忆中支持他画下第一笔的眼睛重叠在一起。

小时候，无论他画得多幼稚，多不成形，爷爷总是第一个，也是唯一一个鼓掌叫好的人。

是爷爷守护了他对绘画最初的热爱。

一股强烈的酸涩猛地冲上鼻腔。周景逸低下头，避开了爷爷的视线，他怕自己会失控。

他盯着祁川墨递过来的画板，那熟悉的木质纹理和铅笔的气味，像一把钥匙，试图打开他紧闭的心门。

他的手在身侧蜷缩着，微微颤抖。内心在进行着激烈的挣扎。

一边是沉重的、几乎要将他压垮的现实和负罪感，另一边是爷爷殷切的期望和那来自本能、却已被压抑太久的创作冲动。

病房里很安静，只有仪器声和爷爷略显粗重的呼吸声。

许久，周景逸像是终于耗尽了所有抵抗的力气，又像是被某种无形的力量推动着，他极其缓慢地，伸出了手。

指尖触碰到冰凉的画板边缘，然后，接了过来。

动作有些僵硬，有些迟钝。他打开素描本，削好一支铅笔。

笔尖悬在空白的纸面上，却久久无法落下。他的大脑一片空白，不知道该画什么，或者说，不敢画什么。

爷爷的目光一直温和地落在他身上。祁川墨也屏息凝神，不敢打扰。

周景逸的视线，不由自主地，落回了爷爷的脸上。

那张熟悉又陌生的脸，因为病痛而深深凹陷下去，皱纹像干涸土地上的裂痕，记录着岁月的沧桑和对生命的不舍。

但那双闭着的眼睛，那微微起伏的胸膛，又明确地昭示着生命的存在。

他的笔尖，开始动了。

起初是犹豫的，断续的线条，勾勒出枕头和头部的轮廓。然后，线条渐渐变得流畅，变得肯定。

他画爷爷稀疏的、失去光泽的白发，画他布满老年斑和皱纹的额头，画他紧闭的、眼窝深陷的眼睛，画他瘦削得几乎只剩骨头的脸颊和下巴……

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他画得极其专注，仿佛整个世界只剩下他、他的笔，和病床上的爷爷。

那些无处宣泄的焦虑、恐惧、无助和深沉的爱，此刻仿佛都找到了一个出口，通过笔尖，源源不断地倾泻在纸面上。

他不是在简单地描绘外貌，他是在用线条记录生命，记录时间，记录这场无声的、残忍的告别。

祁川墨静静地站在一旁，看着周景逸作画的样子。

那一刻，周景逸身上仿佛笼罩着一层光晕，一种沉浸在创作中的、近乎神圣的宁静，暂时驱散了他周身那令人窒息的绝望感。

虽然他紧蹙的眉头并未完全舒展，虽然他的脸色依旧苍白，但那种全然的死寂消失了，取而代之的是一种沉浸在某种仪式中的庄重。

祁川墨忽然明白了爷爷的深意。