马车在晌午时分晃进了碎石哨站。

这地方跟它的名字一样糙——放眼望去全是灰扑扑的木板房，屋顶压着石块防风吹。街道泥泞不堪，车辙印里积着前两天的雨水，混着马粪和泥浆。空气里飘着铁匠铺的煤烟味、酒馆的劣质麦酒味，还有某种说不清的、边陲小镇特有的汗臭味。

“比我想象中还……原生态。”月下独酌捏着鼻子跳下车。

林海最后一个下来，脚刚沾地就陷进半指深的泥里。他低头看着新买的靴子迅速染上土黄色，叹了口气：“行吧，至少隐蔽性够了。”

车夫小哥收了最后几个铜板，驾着马车头也不回地跑了，活像这地方会吃人。

四人顺着泥泞的主街往里走。两旁摊贩有气无力地叫卖，卖的东西五花八门：锈迹斑斑的刀剑、发霉的皮毛、颜色可疑的肉干。几个裹着破皮袄的猎人蹲在墙角，眼神像刀子一样刮过每个路人。

文森特把笔记本塞进内兜，压低兜帽：“气氛不太对。”

“边境哨站都这样。”石影用还能动的右手按了按左臂绷带，脸色有点白，“三不管地带，战神殿的律法到这打五折，黑刃会的规矩打三折，剩下的全看谁拳头硬。”

铁砧铁匠铺在哨站最北头，挨着一段半塌的土围墙。铺子门脸窄得可怜，招牌上的字都快磨没了，就剩个歪歪扭扭的铁砧图案。

推门进去，热浪扑面而来。

铺子里乱得像被巨人揍过——地上堆满废铁料、半成品武器、还有各种叫不上名字的金属零件。墙壁上挂着的工具密密麻麻，从最小号的锉刀到半人高的铁钳一应俱全。熔炉烧得正旺，橙红色的火光把整个屋子映得明明暗暗。

一个矮人背对着门，正抡着锤子砸一块烧红的铁胚。他身高不到一米四，肩膀宽得离谱，胳膊比林海大腿还粗。每锤下去都震得地面发颤，火星四溅。

“等会儿！”矮人头也不回地吼了一嗓子，声音粗得像砂轮磨铁。

四人站在门口等。月下独酌好奇地打量墙上那些奇形怪状的武器：带锯齿的弯刀、三棱的枪头、还有柄上装着弹簧机关的长剑。

足足砸了二十多锤，矮人才把铁胚扔进水槽。“滋啦”一声白汽腾起。他转过身，抹了把脸上的汗——脸盘方方正正，胡子编成两根粗辫子，鼻头红得发亮。

“买啥？”矮人眯着眼扫过四人，“武器？护具？还是……别的？”

林海掏出疤脸给的木牌，递过去。

矮人接过来，凑到熔炉边仔细看。火光映着他脸上的皱纹，深得像刀刻。看了足足半分钟，他抬头，眼神变了——从商人的打量变成了某种更锐利的审视。

“疤脸的人？”他压低声音。

“他让我们来找贝克师傅。”

“我就是贝克。”矮人把木牌扔进熔炉，看着它烧成灰烬，“跟我来，后面说话。”

他领着四人穿过堆满杂物的过道，推开一扇暗门。后面是个小房间，比外面整洁得多——一张厚实的橡木桌，几把椅子，墙上挂着北境的详细地图，上面用红蓝两色标记了密密麻麻的符号。

贝克关上门，插好门闩，转身时手里已经多了个酒壶和五个陶杯。

“坐。”他倒上酒，深琥珀色的液体散发出浓烈的麦芽味，“疤脸还好？”

“还活着。”林海实话实说，“但枯木团只剩他们三个了。”

贝克灌了一大口酒，喉结滚动：“妈的，战神殿……行了，说正事。你们要去霜冻要塞捞人，还是冬祭日那天？”

文森特往前倾身：“我儿子艾伦·霍普，关在第三监区重刑牢房。贝克师傅，你有办法吗？”

矮人没马上回答。他走到地图前，手指点向标着霜冻要塞的位置：“要塞结构我熟，十年前给他们修过排水系统。外城分四个区：集市区、神殿区、军营区、还有这个——仓储区。”

他的手指移到仓储区西侧：“监狱在地下，但地面有个出入口在这儿，挨着军械库。冬祭日当天，神殿区开放参拜，集市区摆摊，但军营区和仓储区理论上还是禁区。”

“理论上？”林海捕捉到这个词。

贝克咧开嘴，露出一口被烟熏黄的牙：“冬祭日有个传统——要塞守卫会轮班去神殿祈福，人手会比平时少三成。仓储区那边，中午换岗时有十五分钟的空档，守卫从东塔楼走到西塔楼，要穿过整个院子。”

他从桌子底下拖出个木箱，打开。里面是四套灰扑扑的粗布衣服，针脚粗糙但厚实。

“要塞仆役的制服。”贝克把衣服扔给他们，“冬祭日前一天，会有商队往要塞送补给，需要临时搬运工。我安排你们混进去。衣服内侧缝了口袋，能藏点小东西——但不能是金属，进门有侦测法阵。”