“你想写，就写吧。”他说，“但别吹。我们没神仙，也没法宝，就是一群普通人，想让别人多活一天。”

唐雨晴合上本子，笑了：“这就够了。”

第二天晌午，村口土台子上围了一圈孩子。唐雨晴站在高处，手里拿着一张刚印好的传单，声音清亮：“下面这段，是我昨天写的《三洞护民记》，大伙儿听听——”

“三月十七，晨雾未散，敌机两架自东而来。游击队早设警哨，鸣枪示警。百余名百姓扶老携幼，奔向北坡防空洞。洞口低矮，陈默亲守入口，助妇孺入内。炮弹落处，火光冲天，瓦砾飞溅。有孩童失足跌倒，他俯身背起，往返三次，救出七人。最后一人入洞，他方撤离。洞外焦土三尺，洞内安然无恙……”

台下没人说话。几个老人蹲在地上，听着听着抹起了眼角。

念到一半，一个拄拐的老农挤进来，扑通跪在地上，朝着根据地深处磕了个头，嗓子里滚出哭腔：“恩人啊！那天我要是慢一步，我孙子就没了！我这一条命，是你换来的！”

人群一下子涌了过来。

有人踮脚看墙报栏上的全文，有人拉着孩子一字一句教他们读，还有人转身就往家里跑，拎出篮子装鸡蛋、咸菜、布鞋，往值班棚方向走。

第三天清晨，陈默在菜园翻地。锄头刚撬开一块硬土，身后传来脚步声。

“陈队长！”

他回头，是村东李家嫂子，怀里抱着一摞纳好的布鞋，不由分说塞进他手里：“你们打仗风吹日晒，脚最遭罪，穿这个，千层底，结实。”

旁边王家老头提着篮子：“自家攒的蛋，不多，给兄弟们补身子。”