右手佩刀迎上去，刀身横架。

两刀相交的瞬间，老五感觉自己像是砍在了一座山上。

他的膝盖弯了。

鞋底在雪面上打滑，“嗤”的一声，右脚直接穿透积雪，陷进了下面的泥土里。

老五咬着牙，双臂青筋暴起，死死顶住。

徐达歪了歪头，像是在看什么有趣的东西。

“嗯，挡住了。”

语气平淡得像在夸一条狗叼回了飞盘。

然后他右臂发力。

只是单手。

老五的身子又矮了两寸，膝盖几乎要碰到地面。他的牙齿咬得咯吱响，手臂在发抖，刀身在发抖，整个人都在发抖。

徐达把刀抬起来。

又落下。

“铛！”

老五的双脚往泥里又陷了半寸。

再抬起。

再落下。

“铛！”

老五的右膝终于碰到了地面。

一下。一下。又一下。

像打铁。

徐达在打铁。

老五就是那块铁。

周围安静得能听见雪花落地的声音。禁军士兵们面无表情地看着，黑衣人们脸色惨白地看着，百姓们屏住呼吸看着。

老五的眼珠子在转。

他在想办法。

他的视线扫过自己手中的窄刃长刀——刀身上那几道灰黑色的划痕。

铁锈留下的划痕。

老张的钝刀留下的。

那些划痕在刀刃上形成了几个细微的豁口。

老五的瞳孔缩了一下。

他想到了一个办法。

“徐达。”

老五的声音突然变了。不再是刚才那种歇斯底里的嘶吼，而是一种压抑着什么东西的、发颤的低笑。

“你听说过弑神吗？”