“你来了。”

声音从仓库深处传来，很低，很沉，带着一种金属般的质感，像隔着一层铁皮在说话。老夫子把手电筒照向声音传来的方向——仓库的最里面，有一个人站在黑暗中。他穿着深色的衣服，看不清脸，只能看到一个模糊的轮廓。身材中等，不胖不瘦，站姿很直，像一棵被风吹不弯的树。

“墨尘？”老夫子的声音在发抖，不是害怕，是紧张。

那个人从黑暗中走出来，走进了月光里。

老夫子看到了他的脸——三十多岁，戴着一副黑框眼镜，眼神阴鸷，面容消瘦，颧骨突出，嘴唇很薄，抿成一条线。他的头发是黑色的，梳得很整齐，一丝不苟。他穿着一件黑色的衬衫，袖子卷到手肘，露出苍白的手臂，手臂上有一行纹身，是一串数字——老夫子认出了那串数字，是他的角色编号。墨尘把他的角色编号纹在了自己的手臂上，像一种烙印，像一种宣誓，像一种“你是我的”的占有。

“老夫子。”墨尘开口了，声音很平静，平静得像一潭死水，“你知道我等这一天等了多久吗？”

“等什么？”老夫子问。

“等你来找我。”墨尘走近了两步，“或者说，等我终于下定决心来找你。”

老夫子看着墨尘，看着这张他只在系统光屏上见过的脸。这张脸比他想象的要年轻，比他想象的要疲惫，比他想象的要孤独。墨尘的眼睛下面有深深的黑眼圈，眼白布满血丝，嘴唇干裂起皮，像好几天没喝水了。他的手在微微发抖，不是害怕，而是紧张——和老夫子一样的紧张。

“你为什么要见我？”老夫子问。

墨尘沉默了一会儿，然后说：“因为我想看看，我创造的角色，变成了什么样。”

老夫子愣住了。他以为墨尘会威胁他，会命令他，会试图控制他。但他没有。他只是说“我想看看你变成了什么样”。这句话像一把钥匙，打开了老夫子心里一扇他从未注意过的门。门后面关着的，不是恐惧，不是愤怒，而是一种巨大的、无法用语言描述的悲哀——一个创作者，看着自己的作品有了生命，既骄傲又害怕，既想靠近又想毁灭。

“我变成了我自己。”老夫子说，“不是你的剧本，不是你的设定，不是你的傀儡。是我自己。”

墨尘看着他，看了很久。他的眼神很复杂，有惊讶，有困惑，有一种说不清道不明的东西，像是一个人站在悬崖边上，往下看，看到了深渊，也看到了天空。

“你不恨我？”墨尘问。

“恨过。”老夫子说，“但现在不恨了。”

“为什么？”

“因为恨你没有用。恨你改变不了任何事。恨你只会让我变成你。”

墨尘的嘴唇哆嗦了一下，像是在忍什么。他低下头，看着自己的手——那双苍白的手，手指修长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。那是一双创作者的手，一双画出了整个世界的手，一双写了二十年剧本的手。但现在那双在发抖，像一个老人的手，像一个病人的手，像一个溺水者的手。

“老夫子，我想给你看一样东西。”墨尘从口袋里掏出一个小小的东西，递给老夫子。

老夫子接过来，低头一看——是一个U盘。黑色的，小小的，没有任何标识。和他从秦奋手里拿到的那个一模一样。

“这是什么？”老夫子的心跳加速了。

“你的完整档案。”墨尘说，“不是系统光屏上那种简略版，是你从被创造到现在，所有的剧本、所有的修改记录、所有的废弃设定。包括你为什么是背景板，为什么每天重复同样的生活，为什么没有主线剧情。所有的一切。”