“不，不是的……”

他的声音越来越小，小到像是一个人在对自己说悄悄话，小到像是一根针落在地上的声音，小到像是一片雪花落在水面上的声音。

他转身，射出一根蛛丝，黏在了对面大楼的楼顶边缘。

他的身体从地面上弹射而起，在晨光中画出了一道黑色的弧线。

他离开了。

没有回头。

工地的上空，他的身影越来越小，越来越小，从一个人形变成了一个小点，从小点变成了一颗看不见的、消失在晨光中的尘埃。

他离开的时候，手机从腰包里掏了出来，拨通了那个号码，在信号中断之前，他对着话筒说了一句话：

“曼哈顿下城，自由塔附属商业区，建筑工地。六个超级坏蛋，都捆好了。”

电话那头说了什么，他没有听清。

他只知道他必须离开那个地方，他在几栋楼之外的一个楼顶上落了下来。

他跪在那里，双手撑着地面，头低垂着，下巴几乎贴到了胸口。

他的大脑在不断地回放这几秒钟的画面，像一个坏掉了的、卡在同一个帧上反复播放的播放器。

“我有能力这么做的”

谁说的？

那是谁的声音？

那个声音听起来像他的，但那个声音里的东西不是他的。

那个声音里没有犹豫，没有恐惧，没有那个在每一次出拳之前都会问自己“这一拳会不会太重”的彼得·帕克。

那个声音里只有一个念头——杀死他。

“毒液，是不是你在影响我？”

他的声音从面罩后面传出来，沙哑而低沉，像是在喉咙里磨了很久才挤出来的。

他抬起头，看着楼顶边缘那道矮墙，看着矮墙后面那片正在变成浅蓝色的天空，看着那些在晨光中缓慢移动的云。

他的声音里有质问，有怀疑，有一丝极细微的、像是怕听到答案的、但又不得不问的颤抖。