“秦庄的尸体被他家人火化了。”这是任书宁静坐许久后冲路南亭说的第一句话。

闻言，路南亭那张笑脸面具出现了一丝裂纹，他瞬间便红了眼，许是想哭来着，但意识到这样有些失态，便只好忍了回去。

路南亭：“你也相信是我杀的？”

任书宁的表情是平静的，看不出半分悲喜：“我信或不信，有什么差别呢？他已经死了，而你将担负着杀人的罪名，在这不见天日的监狱里活下去。”

“是啊，”路南亭揉了揉发涩的双眼，哑声道，“他已经死了，一切已成定局。说再多，也都于事无补。那你呢？你来找我，是为了看这场笑话的吗？”

任书宁：“关于他，你就没什么想说的？”

路南亭：“我能说什么？能做的我已经做了。可无论我对他付出多少，他的心里，永远只有那个姓宋的……我到底哪里不如他……”

任书宁：“你真是这么想的？他爱宋惜任，这就是你的心魔？”

路南亭嗅出这场对话里的不同寻常，他狐疑地抬起头，看向那近在咫尺的访客，却在那人脸上看到了一丝本不该出现的嘲弄。

任书宁，人如其名，是个身上带着书卷气的无害青年，按理说，以他的性格不可能有这样锐利的情绪的。

可现在他抱臂坐在对面，姿态如同一个端坐皇位的得胜者，在睥睨着满盘皆输的自己。

任书宁笑着，近乎一字一顿地说出残忍的话语：“路总，他爱的人从始至终都是你啊，难道你一点感觉都没有吗？”