陈栎咽下了那口血腥，他睁着布满血丝的双眼死死地盯着烟枪，却像一只被俘虏仍然不肯屈服的兔子。

“但是我不觉得自己和你有什么区别，因为在我眼里你是我的战友、朋友、爱人、亲人，而不是辰茗的儿子。”烟枪平静地说。

“陈栎，每个人的命运都不公平，这个世界上没有公平，只有活着和活下去，我们都很难才活到今天，我们都不容易。”

陈栎的牙齿磕裂了嘴唇上的伤口，又溢出两颗新鲜的血珠，烟枪托着他的后脑，将那两颗血珠卷进舌间，又轻轻地吻那两片染血的淡色嘴唇。

“还重吗？”烟枪问。

“胃里像有块石头。”陈栎说。

“我摸摸，”烟枪说着，将手伸进毯子里，“啧，你居然也有八块腹肌。”

“第八块还在下面。”

“好吧，其实我是之前看到的。”烟枪将手贴在陈栎的胃部，除了腹肌的轮廓，他还能感觉到紧缩成硬硬一团的内脏。

“不行，你还是得喝点粥，我有限的医疗知识告诉我喝点热粥准能好。”

陈栎把烟枪的手按在自己肚子上，缩回了毯子里，“不喝。”

烟枪伸手试了试粥罐的温度，他总担心粥凉了。不过即便是最普通的罐子，也有一定的保温能力，现在仍是温热的。他强行把陈栎从毯子里抱了出来，陈栎挣脱开他的胳膊，自己拿过罐子仰头一口气全灌了下去。

那个熟悉的、倔得没边陈栎又回来了，烟枪觉得心里好受了些，但又觉得心疼。

“腿还疼吗？”接过空罐子，烟枪问。

陈栎摇了摇头。

“你膝盖里扎了这个。”烟枪把装在玻璃纸袋里的东西递给陈栎，这是他之前从库吉拉那里拿来的。