那些碎片般的记忆，像被风吹散的纸页，正一页页归位。

他得想想以后怎么做。

是继续定时守门？

还是放下不管？

是独自前行，还是……留下？

他不知道答案，但他知道，此刻的平静，来之不易。

早饭是白粥、咸菜和煎蛋。

两人坐在槐树下，碗筷是旧的，却干净得发亮。

黑瞎子吃得狼吞虎咽，嘴里还念叨：“你看这蛋火候刚好，瞎子手艺见长了，哑巴你真有口福。”

张起灵安静地喝粥，偶尔夹一筷子咸菜，动作极轻。

吃完后，他起身收拾碗筷。

黑瞎子想拦，手刚伸出去，又缩了回来。

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“行吧，”他靠在椅背上，点上一根烟，“你收拾，我负责监督。”

张起灵没理他，进了厨房。

黑瞎子吐出一口烟圈，看着那背影在窗后晃动，忽然觉得这院子，竟真有了点“家”的意思。

不是因为房子多大，也不是因为多富足，而是因为有人等你吃饭，有人记得你喝水的温度，有人默默收拾你用过的碗筷。

这种感觉，陌生又熟悉，像一场做了很久的梦，终于在某一天醒来，发现它竟真实存在。

午后，阳光正暖。

黑瞎子躺在堂屋的藤椅上，脚翘在茶几上，手里翻着一本破旧的《三国演义》，看得漫不经心。

书页泛黄，边角卷起，是他从旧书摊淘来的，连封面都快掉了。

张起灵还在树上，换了姿势，一条腿垂下来，发丝被风吹得轻轻晃动，像一缕游动的墨。

黑瞎子瞄了他一眼，嗤笑：“你待那上面不累？”

“不累。”张起灵声音淡淡的，难得回了一句。

“你倒是会享受。”黑瞎子懒洋洋地说，“瞎子不