托瓦尔愣了一下，随后转头看向一旁的年轻警察，示意他开始笔录。

“姓名，安德烈·卡梅隆。”托瓦尔的钢笔尖在记录本上顿了顿，“职务：科研中心警卫队长。”

“不用念这些。”卡梅隆的手指划过杯沿，他垂眸盯着杯子上釉面的裂痕，“你比谁都清楚我的档案。”

托瓦尔的喉结动了动，钢笔在“原刑警队副队长”一行字上洇开墨渍。

审讯室的吊扇搅动着闷热的空气，扇叶边缘的铁锈不时落在文件上。

那位年轻警察时不时抬头向上看去，生怕那个风扇突然掉下来——像那具尸体一样切掉自己的头颅。

“下午四点十分至四点十五分，你在警卫厅发现尸体。”托瓦尔翻开现场照片。

齿轮嵌在心脏的画面让卡梅隆太阳穴突突直跳。

托瓦尔继续念着纸张上的文字：“现场没有打斗痕迹，被害人手腕有注射针孔——”

“凶手是左撇子。”卡梅隆突然开口，视线钉在照片上铁丝捆绑的结，“绳结方向向右……”

托瓦尔：“所以在你进到警卫厅之前被害人就已经死亡了？有人可以作证吗？”

卡梅隆：“嗯，警卫厅的值守人员可以……”

审讯室的吊扇在头顶发出垂死般的呻吟，铁锈混着灰尘簌簌落在卡梅隆手背上。

他盯着托瓦尔钢笔尖在记录本上洇开的墨渍，那些蓝黑色的斑点渐渐幻化成七年前公寓里的血滴——

“绳结方向向右。”卡梅隆重复道，指甲深深掐进掌心，“和教堂案、1939年六·九案，绳结角度完全一致，误差不超过三度。”

托瓦尔的钢笔在“左撇子”三字下划出粗重的横线，年轻刑警的笔尖停在半空，目光在卡梅隆紧绷的下颌线与苏冷淡的侧脸上来回游移。