他顿了顿，目光扫过在座几位长辈：“规矩是死的，人是活的。她记得谁对这个家好，这就够了。”

没人再开口。

顾奶奶轻轻拍了拍洛倾颜的手：“好孩子，别理那些闲话，坐我这儿，多吃点。”

洛倾颜点头，眼底微润，却始终没让情绪外泄。她悄悄摸了摸包里的钢笔，指尖触到笔帽的瞬间，忽然停住。

她没转动它。

她不需要知道顾逸尘此刻的情绪——因为他刚才那句话，已经是最清晰的答案。

饭后甜点上桌，孩子们闹着要赏月，大人们聊起旧事，气氛重新回暖。洛倾颜借口去厨房帮忙收碗，顾逸尘跟了出来。

厨房灯亮着，水槽里堆着几只瓷碗。她正低头冲洗，听见身后脚步声，没回头。

“你还好吗？”他靠在门框上问。

“你说呢？”她拧干抹布，擦着手，“我背了三遍规矩，结果还是踩了雷。”

“可你处理得很好。”他走近，从背后轻轻环住她，“没争，没躲，也没哭。”

她轻笑：“哭多没用。我又不是来讨好评的。”

“我知道。”他下巴轻轻抵在她肩上，“你是来当顾家媳妇的，不是来考试的。”

她转过身，抬头看他：“可我不想让你难做。夹在中间，总是你吃亏。”

“我从没觉得这是‘难做’。”他握住她的手，掌心贴着她的手腕内侧，“他们可以议论，可以挑刺，但只有我知道，那个在我最冷的时候，递来暖意的人是你。”

他掏出手机，屏幕亮起，是一张照片——暴雨夜，凌晨四点，他蜷在公司沙发上，手里握着一碗还冒着热气的粥。照片角落，露出半截熟悉的袖口，是她常穿的浅蓝棉布衫。

“那天你说‘先吃点东西’，然后转身就走了。”他声音低，“可我知道，你回家时已经快两点了。”

她眼眶一热，却笑了：“你留着这照片干嘛？”

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“提醒自己。”他拇指擦过她手背，“别让任何人，否定你的好。”

宴席散时，月已中天。两人并肩走出老宅大门，车停在巷口。

顾逸尘替她拉开车门，她坐进去，顺手从包里拿出一个纸袋：“喏，奶奶让我带给你的，说是她亲手包的桂花馅月饼。”

他接过，打开看了一眼，忽然笑了：“她还放了核桃碎，记得我小时候最爱这个。”