他盯着那行“基金会宗旨”看了许久，忽然笑了，“你是不是早就查过了？”

她没否认，“昨晚孩子睡了以后，我顺手搜的。”

“那名字呢？”他问。

她看向孩子。小家伙已经抱着塑料相机歪头睡着了，嘴角还挂着口水。她轻声道：“就叫‘光迹’吧。”

“光迹？”他重复。

“光会留下痕迹。”她说，“照片是，人也是。有些人本该被看见，只是没人替他们按下快门。”

时砚沉默了几秒，忽然伸手握住她的手。他的掌心温热，指节分明，“我支持你。而且——”他顿了顿，“我可以负责青年摄影师的培训模块。我认识不少独立摄影师，他们也愿意参与。”

她微微一怔，“你早有打算？”

“昨晚你查资料的时候，”他笑，“我在想那些像林野一样的人。如果当时有人拉一把，他现在可能已经在办个展了。”

两人对视片刻，无需多言。

第二天清晨，阳光刚爬上窗台，云倾月打开笔记本电脑，新建了一个文档。标题她斟酌了几秒，敲下：“光迹摄影基金会筹备方案”。

时砚站在她身后，看着屏幕，忽然说：“第一期，要不要设个‘青年纪实摄影奖’？不限题材，但必须是未发表的系列作品。我们提供资金，帮他们完成拍摄。”

她点头，“评审团由摄影师、策展人、学者组成，不设流量门槛。”

“还要有后续支持。”他补充，“比如，获奖作品可以进我们的年度巡展，甚至推荐到国际摄影节。”

她快速记录，手指在键盘上敲出稳定的节奏。文档一页页填充，从宗旨、目标到初期执行框架，条理清晰。当她写下“首年目标：资助不少于十位青年摄影师完成独立项目”时，时砚忽然从抽屉里翻出一张纸。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

是那张列车上被折成方块的纸条。他小心展开，边缘已经有些磨损，但字迹仍在：“阳台上晾着的婴儿服”。

他把它压在键盘下，轻声说：“那时候我们只想有个家。现在，家有了，还能为别人搭个起点。”