海拔8000米，他们遇到第一个尸体。那人蜷缩在雪坑里，像睡着了，冲锋衣上的荧光条在日光下依旧刺眼。顾骁用雪杖轻轻拨开覆雪，露出一张年轻的脸——亚洲人，可能不到二十五岁。林野蹲下来，把那人背包侧袋里的能量棒拿出来，掰成两半。

“别浪费。”她说。

顾骁想起网上流传的一句话：在八千米，没有人是可爱的，只有尸体和将死之人。

再往上，坡度陡然增加。风像无形的推土机，把他们往悬崖边赶。林野的氧气面罩开始结冰，呼吸变成拉锯战。她回头看顾骁，发现他跪在地上，雪镜歪在一边，露出通红的眼睛。

“胃？”

顾骁点头，疼得说不出话。林野摸他的脉搏，快得像蜂鸟振翅。她掏出卫星电话，想呼叫直升机，却发现信号被岩壁屏蔽。

“下去。”她决定。

顾骁摇头，用冰镐撑地站起来：“还有一百米。”

“你会死的。”

“那也死在山顶。”

林野忽然笑了，笑得比哭还难看：“你知道我最讨厌你什么？永远把‘牺牲’挂嘴边，好像只有你的命最不值钱。”

顾骁没反驳。他伸手拂去林野雪镜上的冰碴，动作温柔得像对待易碎的瓷器。

“不是不值钱，”他说，“是太值钱了，才要花在刀刃上。”

最后的五十米，他们几乎是爬着上去的。林野的视线开始模糊，出现彩色噪点。她想起母亲躺在病床上的样子——化疗让她的头发掉光了，却坚持要戴一顶红色毛线帽，说“喜庆”。

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登顶那一刻，没有欢呼。风太大，声音一出口就被撕碎。林野把冻僵的手塞进顾骁的冲锋衣口袋，摸到那张处方笺的碎片。

“拍照。”顾骁说。

林野举起相机，取景框里，顾骁的脸被雪尘糊成一张旧报纸。她按下快门，却听见“咔哒”一声——相机没电了。

“算了。”顾骁把她的手臂拉到自己肩上，“记得住就行。”

下撤比登顶更凶险。走到7950米时，顾骁的胃开始出血。他吐在雪地里，暗红色的血块瞬间冻成冰珠。林野强行给他戴上氧气面罩，把流量调到最大。

“直升机……”她声音发抖。

“雪太大，飞不上来。”顾骁用袖子擦嘴，留下一道猩红的痕。

他们继续往下。走到7600米时，顾骁踩空，整个人滑坠了十米，被一根冰裂缝卡住。林野把主绳抛下去，却发现他右手脱臼，根本抓不住。