一个满脸风霜的男人坐在火堆的最上首，他身上的棉甲早已破烂不堪，露出里面被磨得发亮的衬里。

他就是秦铮。

十年前的落第举子，如今的百夫长。

他用一只缺了口的陶碗，给自己盛了半碗稀粥，然后便将锅推给了身边的老卒。

“分了吧。”

他的声音，像是被燕州的寒风打磨了十年，粗粝而沙哑。

十几个老弱残兵，最大的已经年过五十，最小的也断了一条胳膊，他们默默地围上来，用颤抖的手，小心翼翼地分享着这点可怜的吃食。

这里是大晋最北的边疆，也是被遗忘的角落。

他们，是被遗忘的人。

秦铮没有动碗里的粥，那双眼睛在昏暗的火光下，依旧藏着鹰隼般的锐利，仿佛能啄穿这漫天风雪。

十年了。

他从一个笔锋锐利的读书人，变成了一个满手老茧的军卒。

他杀过人，饮过血，睡过死人堆。

他曾以为，胸中那点不合时宜的抱负，早已和昔日的笔墨一起，被这北地的风雪彻底冻成了冰渣。

就在这时，营房的破门被猛地推开。

一股夹杂着冰雪的狂风灌了进来，吹得篝火一阵摇曳，差点熄灭。

一个穿着驿卒官服，浑身落满积雪，几乎冻成冰雕的人，踉跄着闯了进来。

他环视一圈，目光最终锁定在秦铮身上，嘴唇哆嗦着，从怀里掏出一封用油纸包裹得严严实实的信。

“京……京城急信，指名……给秦铮百夫长！”

京城？

这两个字，像一把生了锈的钥匙，猛地插进了秦铮尘封十年的记忆里。

他身边的老卒们都停下了动作，惊愕地看着那个来自遥远繁华之地的信使。

秦铮缓缓站起身，他比信使要高出一个头，身形如山，带着一股久经沙场的压迫感。

他接过那封信，指尖的触感有些陌生。

这十年，他摸过刀，摸过枪，摸过兄弟冰冷的尸体，却再也没摸过这样柔软的纸。

他疑惑地拆开油纸，展开了那张单薄的信纸。

没有称谓，没有落款。

昏黄的火光下，信纸上只有一行狂放淋漓，仿佛要透纸而出的大字。

“欲平北患，先清国贼！”

轰！

秦铮的脑子里，仿佛有惊雷炸响。