“大王，”公孙衍捧着新铸的箭簇赶来，箭尖闪着青灰色的光，“老铸匠说，这些箭簇淬了毒，见血封喉。”

小主，

魏王咎拿起一支箭，指尖被锋利的箭刃划破，血珠滴在箭簇上，瞬间变成黑紫色。“好。”他笑了，笑声在空旷的城楼上回荡，“告诉将士们，射出去的箭，别想着留活口——要么死战，要么被毒死，选一条吧。”

夜色渐深，魏城像一口倒扣的铁釜，里面煮着绝望与疯狂。西城门的士兵正在拆民房的门板，把残缺的木料往城门后堆；南城墙的投石机旁，乐羊正逼着百姓往石筐里装石头，稍有迟疑就被皮鞭抽得满地滚；公孙衍蹲在军械库的火炉边，看工匠们把断矛扔进熔炉，火星溅在他脸上，烫出一个个细小红点。

魏王咎独自站在王宫的高台上，手里把玩着半块兵符——另一半早在三年前就被他劈了，说是“魏土不可分”。远处传来天宇军的喊话声，劝降的话语温柔得像情人低语，不少士兵趴在垛口上听，眼神里的动摇藏不住。

“吹号！”魏王咎突然喊道，“吹冲锋号！”

城楼上的号角手哆嗦着举起号角，嘶哑的号声刺破夜空，惊飞了城角的乌鸦。士兵们被号声惊醒，下意识地握紧兵器，百姓的哭声、工匠的敲打声、远处的劝降声，突然都被这号声压了下去。

“孤的魏城，”魏王咎对着空无一人的高台低语，“就算碎成瓦砾，也得是站着碎的。”

他不知道援军是否会来，也不知道这城能守到几时，只知道此刻必须站在这里——像当年他父亲把王位传给她时说的：“王，就是城墙上最后一块砖，城不倒，砖不碎。”

天边泛起鱼肚白时，天宇军的第一波攻城开始了。投石机的石弹砸在城墙上，震得砖缝里的尘土簌簌往下掉。魏王咎抹了把脸，摸到满脸的泪水——不知是被烟尘呛的，还是别的什么。他转身走下高台，王袍的下摆扫过台阶上的血迹，在晨光中留下一道暗红的拖痕。

“传孤令，”他的声音在攻城的轰鸣中异常清晰，“所有士兵，每人配三支毒箭，一支射敌人，一支射逃兵，最后一支……留给自己。”