保温箱搁在脚边，掀开盖子，“黄金流油蛋包饭”的香气裹着热气涌出来，米饭是用响水稻米蒸的，每粒都裹着层半透明的膜，蛋液里混了微量微光粉，在箱内冷光下泛着珍珠白。

最关键的是，他出锅前用锅铲以特定节奏敲了三次灶台，低频共振波在饭粒间形成细微的震颤，像根看不见的线，要勾着人往记忆里钻。

“师父。”小囡囡的声音从身后传来，她举着幅水彩画，画纸边缘还沾着没干的颜料，“你要让那些人...想起自己是谁。”画里是个系围裙的背影，身后飘着无数光点，每个光点里都映着不同的画面：有扎羊角辫的小女孩踮脚够灶台，有穿白衬衫的年轻人在路灯下啃包子，还有个老太太颤巍巍端着碗，碗里的热气凝成了星星。

陆远蹲下来，用指腹抹掉她鼻尖的蓝颜料：“放心，我不让他们哭，就让他们活得像个人。”小囡囡重重点头，发梢的蝴蝶结跟着晃，倒把他西装前襟蹭了块蓝。

拍卖厅的门开时，陆远闻到了金钱的味道——不是铜臭，是顶级香水混着雪茄的甜腻，像层黏糊糊的网。

环形席位上坐满穿高定的富豪，每人耳后都闪着小红点，是情绪监测仪的指示灯。

秦万钧坐在中央主位，白衬衫袖口挽到小臂，平板上跳动着绿色的心理曲线，像群被关在玻璃罐里的虫子。

“请陆先生展示‘复活之味’。”司仪的声音像镀了层金，陆远却看见他喉结在领结下滚了滚，显然也在紧张。

保温箱打开的瞬间，香气先漫了出来。

不是浓油赤酱的冲击，是极淡的柴火气，混着点陈米的甜，像冬天里突然推开一扇门，风卷着灶膛的暖扑在脸上。

陆远把蛋包饭推上品鉴台，玻璃罩缓缓升起，他听见前排有个老太太抽了抽鼻子，手指死死抠着座椅扶手。

小主，

“这饭没加什么奇珍。”他声音放得很轻，像怕惊飞了什么，“就是我妈当年怕我上学迟到，边追边喂我的那一种——她端着碗跑，我边跑边扒拉，米粒掉在雪地上，她就弯下腰捡起来，吹吹灰再塞进我嘴里。”

第一个入口的是个穿墨绿西装的中年男人。

他举着银勺的手顿了两秒，突然捂住脸，肩膀抖得像筛糠。