那天下午，创作层那边，林昊站在海边，看着那些光点。他来三天了，读了四十多个故事，改了四十多个。那些暗的光点亮了，漂在海面上，淡金色的，温温的。但还有很多暗的，密密麻麻的，像天上的乌云。他看着那些暗的光点，看了一会儿，然后蹲下来，伸手捞起一个。很小，暗得快看不见了。他把它贴在额头上。

故事流进来。写了一个地方，叫诗韵界。那里的人不说话，不唱歌，不写字。他们吟诗。高兴了吟诗，难过了吟诗，下雨了吟诗，天晴了吟诗。诗就是他们的命。后来余烬来了，把那些诗一首一首地吞掉。吞一首，少一首。吞到最后一首，诗韵界就没了。写故事的人，是诗韵界最后一个诗人。他站在海边，把那最后一首诗刻在石头上，等着人来读。故事就没了。林昊睁开眼，手里那个光点亮了，不是淡金色的，是银白色的，亮得刺眼。他把它放回海里。它漂在海面上，不动。别的光点都围着它转，像一群孩子围着大人。

灵感使者走过来，站在他旁边。“这个故事，你读懂了？”

林昊说：“读懂了。那个地方，叫诗韵界。被余烬吞了。最后一个诗人，把最后一首诗刻在石头上，等着人来读。”

灵感使者说：“你能帮他吗？”

林昊想了想。“试试。”他从怀里摸出那枚灵感火种，很小，比芝麻还大一点，发着淡淡的光。这是创作层送的，能点燃任何枯萎的故事，给它新的生命。他一直没用，在等一个值得用的故事。

他蹲下来，把那个光点捞起来，捧在手心里。它在他手心里亮着，银白色的，亮得刺眼。他把灵感火种放在它旁边。火种跳了一下，又跳了一下。然后它融进去了，和那个光点混在一起，分不清了。光点开始变大，从一个小小的点，变成一个大大的球。球里有什么东西在动，有山，有水，有树，有花，有人。那些人站在海边，对着石头吟诗。吟一首，石头亮一下。吟一首，石头亮一下。亮着亮着，石头裂开了，里面涌出无数光点，飘到空中，变成新的诗。那些诗漂在海面上，亮着，淡金色的，温温的。诗韵界，活了。

林昊站在海边，看着那些光点，看了一会儿。然后他转过身，看着灵感使者。“它活了。”

灵感使者说：“是你让它活的。”

林昊说：“不是。是那些诗人。他们一直在等，等一个人来读他们的诗。读了，它就活了。”