那清冷如霜的脸庞上，只有属于医者的冷静，和属于古武世家传人的骄傲与原则。

他忽然想起老道师父的话：“找她，她家会有办法。”

原来这“办法”，代价如此高昂。

没有质问，没有讨价还价。

张一清沉默了几秒，伸手接过了那张价值两百万的宣纸药方。

指尖触碰到纸张，带着墨香和微凉。

“好。”他只说了一个字，声音平稳无波。

他从随身的背包里拿出钱夹，动作从容地抽出一张黑色的银行卡。

卡面没有任何银行的标识，只有一组凸起的烫金数字和繁复的暗纹，透着一股低调的奢华。

“刷卡，还是转账？”

他抬眼，看向杨若澜，嘴角甚至勾起了一丝极淡的、意味不明的弧度。

经历了港岛那动辄上亿的拍卖，两百万这个数字，在他心中已激不起太大波澜。只是这付钱的方式和对象，让他觉得有几分荒谬。

杨若澜清冷的眸子在他手中的黑卡上停留了一瞬，似乎也有一丝极其细微的讶异掠过，但随即恢复了平静。

她并未去接那张卡，而是转身走向药柜深处——一个不起眼的角落，拉开一个抽屉，从里面取出一个……POS机。

那是一个造型颇为古旧、带着外接天线的移动POS机。与这满室古韵的药香，和紫檀书案格格不入。

“刷卡。”

她将POS机放在书案上，动作依旧利落， 只是那清冷绝尘的气质，与这现代化的收银工具组合在一起，形成一种强烈的反差。

张一清看着那台略显笨重的POS机，又看看杨若澜那张清冷得不染凡尘的脸，终于忍不住低低笑了一声。

这笑声很轻，带着一丝无奈，一丝了然，还有一丝奇特的释然。

他走上前，将那张黑卡在POS机上轻轻一划。

机器发出“嘀”的一声轻响，绿色的指示灯闪烁起来。

杨若澜纤长的手指在小小的按键上输入金额，动作略显生疏，却依旧带着一种独特的韵律感。

她示意张一清输入密码。

张一清依言输入。

片刻后，POS机吐出一张长长的签购单，发出“滋滋”的打印声。

杨若澜拿起签购单，看也没看上面的天文数字，直接撕下客户联递给张一清。

她则仔细地将商户联收好，重新放回那个抽屉里，仿佛那只是一张普通的收据。

“药备齐需三天。三天后，上午九点，你准时过来。”

她收起POS机，语气恢复了惯常的清冷，仿佛刚才那笔两百万的交易从未发生。

“过时不候。”

张一清看着手中那张还带着机器余温的签购单，又看看眼前神色如常、已经开始整理药柜抽屉的杨若澜。

只觉得这桃花坳的冬日，比维多利亚港的风雨更加……耐人寻味。

“知道了。”他将签购单随意折好塞进口袋，系好衣扣。

“若澜，有没有空……”

“没空。”杨若澜回答得斩钉截铁。

“好吧……那三天后见，杨神医。” 张一清一脸的无奈，转身推开药房的门。

清冷的空气涌入，带着老梅枝头若有似无的暗香。

身后，杨若澜整理药柜的动作没有丝毫停顿，仿佛他只是个再普通不过、付了诊金便该离去的病人。

只有他身影消失在门后时，她才微微侧过头，清冷的目光扫过空无一人的门口，落在书案上那张墨迹未干的药方上。