几日的休养让林·冯·俾斯麦的脸上恢复了些许血色，但身体的虚弱依然如影随形。

午后稀薄的阳光透过书房朝西的菱形窗格，在铺着土耳其地毯的地板上投下斑驳的光影。

壁炉内的柴火发出持续的噼啪声，将跃动的光影投洒在书房厚重的橡木镶板上。

空气中飘散着教授烟斗里弗吉尼亚烟丝的甜香，与书卷的霉味混合成一种令人安心的沉静。

奥古斯特·沃尔夫教授将一份刚刚送来的《柏林日报》折叠放在膝头，金丝边眼镜后的眉头紧锁，形成一道深深的沟壑。

他的目光没有聚焦在报纸上，而是投向窗外萧索的庭院，仿佛在凝视着整个德国的未来。

“停战才过去两周，”教授终于开口，声音低沉而沙哑，带着一种深深的无力感，“但感觉像是另一个永恒的开端。冯·俾斯麦先生，您觉得呢？”

林端坐在教授对面的高背椅上，双手捧着一杯温热的、用菊苣根熬制的代用咖啡。

他穿着一件教授借给他的略显宽大的棕色羊毛外套，这让他看起来更像一个家境尚可但遭遇不幸的年轻学生。

他沉默着，没有立刻接话，目光扫过书房内厚重的典籍，内心却翻涌着远比当前局势更残酷的已知历史。

“停战不等于和平，教授先生，”林斟酌着开口，声音还带着伤后的虚弱，但语气异常平静，“这看起来更像是一场暴风雨前短暂的寂静。”

“而我认为，最大的风暴尚未到来。”

教授抬起眼，有些意外地看向这个年轻的、自称孤儿的混血青年。

他本以为会看到愤怒或者迷茫，但在那双黑色的眼睛里，他只看到一种近乎冷酷的清明，仿佛在陈述一个与己无关的、早已注定的结论。

“风暴？”

教授重复着这个词，身体微微前倾，“您指什么？”

林轻轻放下陶杯，杯底与红木桌面接触发出轻微的“叩”声。

“我指的不是柏林街头的骚乱，虽然那也很危险。”

林缓缓说道，目光与教授对视，“我指的是即将到来的和平条件。”

“据我在旅途中听到的种种讯息，还有这些天报纸上协约国政客们的言论判断，他们想要的绝非公正的和平。”

他停顿了一下，让教授消化这句话的尖锐，然后继续，语气依旧平稳，却像手术刀一样精准：

“教授，您研究历史，您比我更清楚胜利者的心态。”

“法国人绝不会忘记1871年的屈辱和这场战争带来的创伤，他们想要确保德国永远不能再站起来。”