这不是声音，而是一种共鸣。

六楼，半梦半醒的赵爷爷忽然睁开眼，他望着天花板，那里似乎有几点微弱的光斑在闪烁。

他喃喃自语：“这光……像我娘坟前的磷火，她说她会回来看我。”

五楼，独自守着空房的李阿姨在梦中翻了个身，嘴角露出一丝笑意：“老头子，我梦见你说，‘咱家也有灯了’，这下你晚上回来，不怕摸黑了……”

没有人说话，但那一夜，整栋楼的人都醒了。

他们躺在各自的床上，在黑暗中感受着那份源自建筑骨架深处的、轻微而持续的共振，仿佛整栋楼变成了一个巨大的胸腔，所有人都听到了它沉稳的心跳。

王强的身体终究是撑不住了。

焊接最后一节轿厢轨道时，他突然捂住嘴，剧烈地咳嗽起来。

当他挪开手时，掌心一片刺目的鲜红。

身边的助手吓坏了，抢着要去夺他手里的焊枪：“强哥！你别干了！去医院！这活我来！”

“滚开！”王强一把推开他，声音沙哑得像破锣。

他用袖子胡乱抹去嘴角的血，重新举起焊枪，却把电流调到了最低档。

焊花不再那么刺眼，变得柔和而绵长。

“以前……老子在村里打架，是为了让人怕我，怕我爹妈没儿子。”他盯着那点跳跃的火光，声音里带着一丝自嘲的笑意，“现在我焊这一枪，是想让我妈知道……她儿子，也能正经造点东西出来了。”

那朵小小的、金色的焊花落下，在他布满血丝的瞳孔里炸开，光芒微弱却执着。

站在井道口的陈景明，通过监视器看到了这一幕。

那点光，像极了许多年前，他们躺在麦秸垛上，看到远方县城夜空里，那朵一闪而过、却照亮了整个童年的烟花。

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从那天起，老吴的生活有了新的重心。

他找陈景明要来了一本厚厚的工程日志，每天早上八点，雷打不动地搬个小板凳坐在电梯门口，开始登记。

他的字迹一笔一划，工整得如同刻版。

“上午9:15，三楼张奶奶带狗‘元宝’上顶楼晒太阳，停留15分钟。”

“上午10:02，四楼小夫妻搬运网购衣柜，使用货运模式，耗时6分钟。”

“下午2:30，二楼李阿姨送孙子去少年宫，按错楼层，空跑一次。”

他记录得一丝不苟，仿佛在撰写一部关于这栋楼的微型史记。

某天，他翻页时，忽然发现记录本的背面，被人用铅笔写了一行娟秀的小字：“吴老师，您写的字，还是跟当年开家长会时一样工整。”

他盯着那行字，看了足足十分钟。