种子？摇芽蹲下来，鼻尖几乎要碰到罐身。

她发辫上的红绳晃啊晃，像团跳动的火苗，那春天会发芽吗？

我摸了摸她的发顶。

十年前她被送来时，整个人缩在墙角，只会用指甲在墙上划道道，现在能问出这样的话了。会的。我说，等它发芽，就能听见所有藏起来的声音。

第三天夜里，雨丝开始飘。

白芷翻出个铁盒，里面躺着妹妹的塑料发卡——当年被踩变形的粉色蝴蝶，翅膀缺了半片，却被老皮用蜡粘好了。

周医生的血书残页在盒底，字迹早被血浸透，只隐约能辨几个字；苏眠的纸花压在最下面，是她发病时用厕纸叠的，二十年来没褪色。

都放进去。我对着陶罐说。

白芷的手在发抖，她把发卡放进罐里时，蝴蝶翅膀刮到罐壁，发出细不可闻的响。

惊云从廊下踱过来，嘴里衔着片银灰色的毛——是它换毛季褪下的，毛根还沾着点皮屑。

它把毛轻轻放在纸花上，尾巴尖扫过我的脚背，像在说我也有份。

孵寂突然咬破指尖。

他的血不像人血那样红，是灰蒙蒙的，滴在罐底时腾起一缕烟，混着松脂和青苔的味道。这是守卵人的血。他说，能护着这些声音，等它们醒。

我们轮流把手覆在罐口。

白芷的手温温的，带着面缸的潮气；摇芽的手像块软玉，指甲上还沾着晨露；惊云把鼻子凑过来，湿热的呼吸喷在我手背上；孵寂的手凉得像山涧水，却让我想起老皮的尾巴尖，总在冬夜里给我捂耳朵。

罐身开始发烫。

不是火烤的热，是从里往外涌的，像有人在陶土底下生了团文火。

我贴着罐壁，听见里面传来细碎的响——是纸页摩擦的窸窣，是发卡轻碰的脆响，是血书残页上未干的血在说话。

七日后的雨下得绵密。

我们在槐树和鼠族客厅之间挖了条浅沟，惊云用爪子刨土，鼻尖沾了泥；小宇举着小铲子，裤脚湿了半截；老鼠们排成队，把松动的土粒往两边拨。

陶罐被埋进沟底时，摇芽往里面撒了把麦粒——是她今早特意从食盆里挑的，最圆最饱的那几颗。

盖石板。我摸了摸青石板的纹路，和当年安宁院地下地道的砖纹一模一样。

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石板压下去的瞬间，雨丝突然转急，啪嗒啪嗒打在石面上，像谁在敲摩斯密码。