没人回答。阿军站在一旁，低着头，手指抠着裤缝。

发工资那天，场面炸了。

“我干了九小时，怎么只算六小时？”湖南李嫂举着工资单，声音尖利，“我早上签到了的！”

“根本没登记我！”另一个临时工涨红了脸，“我在地里晒了一天，连名字都没录，钱去哪儿了？”

人群围在账房门口，七嘴八舌。黄普翻开工时登记本，一页页看下去，冷汗冒了出来——漏了五个人，其中六人完全没记录，二人只记了半工。

他猛地抬头，目光落在角落里的哑巴兄弟阿军身上。

阿军站着，像被钉住。他嘴唇动了动，却发不出声音。黄普很少对他发火，可这次，他真的怒了。

“你看看！整整三天的活，就因为没登记，人家拿不到钱！你知道他们多辛苦吗？大太阳底下弯腰摘瓜，一筐才几毛钱！”黄普把登记本摔在桌上，纸页哗啦作响，“你平时不是挺仔细的吗？怎么偏偏这次？”

阿军的脸由白转红，又由红转青。他抬起手，想比划什么，可手指颤抖，动作凌乱。他想说“对不起”，可手语太急，别人看不懂。他想解释昨晚玩牌太晚，可那理由听起来像借口。

工人们起初愤怒，可看着阿军低垂的头、通红的眼眶，渐渐安静下来。

“老板……”赵三开口，“阿军，是这双如今发抖的手，十年如一日地帮他记账、守仓、烧水、送饭。一次失误，就能抹掉所有忠诚吗？

他深吸一口气，语气缓了下来：“阿军，我知道你不是故意的。可规矩就是规矩，工人们的血汗钱，一分都不能少。”

他转身从抽屉里拿出一叠现金，补上了漏发的工资。人群慢慢散去，怨气化作一声叹息。

当晚，黄普把阿军叫到厨房。

灶台上摆着三大盆油腻的碗筷，是这两天聚餐留下的。黄普指了指碗，又指了指阿军，竖起三根手指。

阿军明白了：罚他洗三天碗。