每次看到乔军，对着技术难题皱眉思考，那模样跟乔震当年，对着军事地图琢磨战术时一模一样；

每次看到乔军，跟研究院的同事讨论项目，眼里闪着坚定的光，像极了乔震跟战友们制定作战计划时的样子；

甚至每次乔军起身时，那挺拔如松的背影，都能让她瞬间恍惚。

好像下一秒，那个穿着军装的男人就会转过身，笑着喊她“清瑶”。

这份血脉里带的相似，是把双刃剑。

一面让她欣慰，欣慰儿子继承了乔震的好模样、好品性；

一面又像针，一下下扎在她心里最软的地方，提醒着她那些永远回不来的时光。

“老乔啊......”

她在心里无声地喊，指尖悄悄攥紧了手里的钢笔，

“你看到了吗？咱们的儿子，长这么大了。他多像你啊，聪明，努力，做什么都一股子韧劲。

他继承了你的眼睛，你的认真，连对人负责任的样子，都跟你一模一样。”

她眼前慢慢浮现出画面：

乔震穿着便装，坐在乔军旁边，父子俩头挨着头，一起看一本军事杂志，乔震指着上面的坦克，跟乔军讲装甲部队的战术；

或者天气好的时候，父子俩在湖边钓鱼，乔震耐心地教乔军怎么甩竿，怎么看浮漂，夕阳把他们的影子拉得长长的，叠在一起；

又或者乔军拿到大学录取通知书那天，乔震会开怀大笑，用力拍着儿子的肩膀，说“好小子，比你爸当年强”......

这些画面那么清晰，清晰得像真的发生过，可转念一想，又全是假的。

这些本该属于他们的天伦之乐，被郑淑芬的私心，被那些罪恶的手，彻底碎成了渣。

乔震啊，那个把她捧在手心疼，用生命护着她和孩子的男人，那个她这辈子最坚实的依靠，却永远错过了这场迟来的团圆。

他没机会亲眼看到儿子长这么大，没机会亲手抱一抱失而复得的骨肉，没机会跟他们一起坐在壁炉边，喝杯热茶，聊聊天。

这份遗憾，就像团圆的拼图上，最核心、最重要的那一块，永远丢了。

不管她怎么努力，怎么把剩下的碎片拼得再整齐，这拼图，也永远不完整了。