一九三八年，十一月，下旬。

煤窑里的空气，仿佛凝固的冰块。

林远山缓缓地，将那支刻着“北村”二字的三八式步枪，举到了胸前。

他吸气。

“哈！”

他猛地弓步，刺出。

枪尖，精准地停在了一根悬挂的、细小的钟乳石尖端，相距……不足一寸。

但他握枪的左手，却因为用力过猛，牵动了右肋那刚刚愈合的旧伤。

“嘶……”

他痛得闷哼一声，放下了枪。

一个月了。

白鹿用她那双神奇的手，硬是把他从“废人”的边缘拉了回来。断裂的肋骨已经长合，虽然在阴雨天依旧会发出抗议的钝痛，但他……能动了。

能动，就意味着“耻辱”的开始。

他忘不了。

忘不了在“秋收保卫战”中，那三个日本兵在二十米外，狞笑着冲过来的脸。

忘不了他像个废物一样，在地上翻滚，只能拔出那把可怜的剥皮刀。

忘不了陈虎那如同天神下凡般的怒吼，和他那句——

“老子就知道！你这缩头乌“龟的‘神枪手’，一被人近身，就是个废物！”

他，林远山，一个顶尖的猎人，一个自诩的“狙击手”，他的“死穴”，是二十米。

这一个月，他脑子里反复回响的，不是北村的枪声，也不是陈光的弹道表。

而是白鹿那句，在黄昏时，轻得像风一样的低语：

“……也许，我……看不到那一天。”

他猛地抓起了毛瑟步枪。

他背上了仅剩的，那一发尖头弹。

不。

他低头，看着那空荡荡的弹药包。

他知道，他不能再指望那“最后一发子弹”了。

如果他死了，白鹿怎么办？

他必须……活下去。

他必须，堵上那个“二十米”的死穴。

林远山深吸一口气，走出了阴暗的煤窑。

煤窑外，一块平地上。

“喝！哈！”

陈虎，那头暴躁的黑熊，正光着膀子，在寒风中，用一把工兵铲，劈着一块巨大的煤矸石。

“咔嚓！”

石头应声而裂。

他需要发泄。这一个月的“养伤期”，把他憋坏了。

“……陈虎。”

林远山的声音，从他身后传来。

“干嘛？”陈虎头也不回，又是一铲劈下，“你那宝贝肋骨长好了？又想跟我比试五百米射罐头？”

“不。”

林远山走到他面前，很平静。

“你教我。”

“……啥？”陈虎以为自己听错了，他停下了手里的工兵铲。