“文楷，”他忽然开口，声音虽然虚弱，却带着一种沉淀后的平静，“如果我们能活着到哈尔滨，找到‘夜莺’，毁了‘蓬莱’……回来的时候，我请你吃真正的城隍庙小笼包。”

胡文楷愣了一下，看着沈飞眼中那丝罕见的、带着烟火气的光芒，鼻子一酸，重重点头：“好！一言为定！要吃最贵的那家！”

凌晨四点，天色未明，寒气刺骨。一辆散发着馊臭味的泔水车，摇摇晃晃地驶出了棚户区。沈飞蜷缩在肮脏的油布下，忍受着令人作呕的气味和腿上传来的阵阵刺痛。胡文楷扮作跟车的伙计，警惕地观察着四周。

一路有惊无险，泔水车顺利通过了出城的哨卡。在预定的地点换乘黄包车，几经辗转，在天色蒙蒙亮时，他们终于抵达了吴淞口外那片荒凉的海滩。

废弃的三号码头如同一个巨大的骨架，歪斜地伸入浑浊的江水中。寒风卷着咸腥的气息扑面而来，远处，一艘看起来破旧不堪的木质帆船静静地停泊在晨雾中，桅杆上，一串红色的渔网在风中轻轻摆动。

“海龙号”……北上的希望，亦是未知的凶途。

胡文楷搀扶着几乎无法独立行走的沈飞，深一脚浅一脚地踩着冰冷的滩涂，向着那艘即将载着他们驶向更深黑暗的孤舟，艰难行去。

身后，上海滩的轮廓在晨曦中渐渐模糊。

前方，是渤海湾的惊涛，是满洲的冰雪，是魔窟“蓬莱”的无边阴影。

暗潮汹涌，孤帆北渡。