江镇望着史蒂夫身后的雕花窗，看见晨雾漫进来，把少年的轮廓晕得模糊——原来费迪南德要的不是他，是那位藏在背后的斗神。

他摸了摸领口的十字架，金属已经凉了，可上面的水痕还在，像谁偷偷掉的眼泪。

“我去看看查理那边。”史蒂夫拍了拍他肩膀，转身时又回头笑，“明天我陪你去挑洗礼穿的新袍子，要银线绣的，衬你眼睛。”

门关上后，江镇独自坐在红木椅上。

晨光照进来，照见窗台上那片新鲜的桃叶——分明是深秋，桃树早该落叶了。

他捡起桃叶，看见背面用细针扎着行小字：“莫信圣教，速离帝都”。

字迹歪歪扭扭，像小孩写的，可笔力却沉得能扎穿桃肉。

楼下传来阿里扎的脚步声。“三少爷，”仆人端着醒酒汤进来，眼角还带着没擦净的泪痕，“老福耶说今早南城贫民区有户人家屋顶漏了，问您要不要去帮忙？”

江镇望着窗外渐亮的天色，突然想起昨天在巷子里，小乞儿塞给他的烤红薯——外皮焦黑，内里却甜得烫嘴。

他把桃叶塞进袖中，接过醒酒汤时，指腹碰到了阿里扎手背上的新伤——那是昨晚救火时被烛台烫的。

“去。”他喝了口汤，暖意从喉咙漫到胃里，“等会你帮我拿上修屋顶的工具，再带块姜糖给老福耶。”

阿里扎愣了愣，眼眶又红了。

江镇望着他转身时晃动的粗布袖口，突然觉得，比起厅里那些闪着金光的赐福，这种带着烟火气的热乎气，才更像活着。

晨雾散了。

江镇站在窗边，望着远处教堂的尖顶在晨光里泛着白，忽然听见风里有细碎的笑声——是昨天那个小乞儿，正蹲在墙根逗流浪猫。

他摸了摸领口的十字架，这次金属没发烫，只带着体温的暖。

“三少爷？”阿里扎在楼下喊，“工具备好了。”

江镇应了一声，转身时踢到脚边的铜盆。

盆里的水晃了晃，映出他的脸——还是那张十六岁的少年模样，可眼底的阴郁，比前世杀人时淡了些。

他弯腰捡起地上的修屋工具，铁钉碰在木头上，发出清脆的响。