“选吧。”

我松开她的手，退后半步，与她并肩，“这一次，我不替你选。”

她低头看阳佩，又看供案，最后看向我。

眼底那层冻了十八年的冰，忽然裂出一道细纹，像春河乍破。

“小燕子，”

她轻声道，“你怕不怕从今往后，世上再无‘萧云’，也无‘小燕子’，只剩一个连名字都被钉在史书里、永远分不开的‘双生凤’？”

我笑了，伸手拂去她眉间雪：

“只要那史书写的是我们并肩的名字，就不怕。”

雪在脚下发出“咯吱咯吱”的声响，像无数细小的牙齿在咀嚼旧时光。

身后，皇阿玛没跟来，火铳营也没动，只剩风雪重新卷起，把两人的脚印一点点填平。

跪在灵牌前，我听见萧云低声道：

“萧氏列祖，不肖女云，今日归宗。”

我接着开口，声音与她重叠：

“爱新觉罗氏列祖，不肖女燕，今日认姊。”

三个头磕完，阳佩与阴佩在我们掌心相贴，发出极轻的“叮”——像极远处，有银铃在断。

起身时，雪已没过脚踝。

皇阿玛站在门洞，狐裘上积了薄薄一层白。

他抬手，似想说什么，终究只挥了挥。

乾清门的铜钉在我们身后合拢，发出沉闷的“咔哒”，像给一段旧岁月落锁。

门内，是并肩而立的“双生凤”；

门外，是重新飘起的雪，把所有脚印、血痕、断铃、旧账，一并埋了。

更远处的宫墙上，残月西沉，像一枚被剥落的铜镜，照出两条一样长的影子。

影子之间，再无裂痕。