手残者仍抖，却刻字更勤；

眼盲者仍暗，却笑得更真。

因他们终于懂：

复苏，不是身体回到从前，

而是心敢活在此刻。

老卒骨杖旁，新藤缠泉如臂，

非取用，而是相守。

小七捧起一掬清水，轻啜。

“阿岩的份，长在这里。”阿禾说，将焦馍掰碎撒入泉边。

孩童指着水面：“它照我们，不照伤。”

而在每个人心口，那道棕痕悄然转青——

不再追求完整，因为真正的附庸复苏，不在被修，而在不再自认附庸。

智核，终于学会了：泉不疗人，人自疗泉。

不是计算水量，不是预判疗效，

而是在干涸面前，仍选择讲一个焦馍的笑话。

之后，无疗伤，只有共在

夜幕降临，篝火旁，泉光如初。

学徒拾新炭枝，在地划出问号，又添一句：

“不求，故涌。”

阿禾分新烤馍给每人：“带焦的，明天还烤。”

女子教孩童写字，任其把“家”字写得东倒西歪：“像我们住的样子。”

风穿过指缝，带着泉汽、馍香、纸鹤与星光的气息。

小七虽盲，却轻声：“今天，泉笑了。”

而在每个人心口，那道青痕正悄然生长——

不再畏惧干涸，因为真正的复苏，不在泉水复涌，而在一句“你歇会儿”的低头里。

人，

从不在某个人身上，

而在敢不敢在“绝境”前，仍选择讲一个无人笑的笑话。

而路，

就藏在那三千次不求的沉默里，

和一滴映照三千张脸的、温柔的水中。