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杨雪莹不再看他们，转身走回自己那间已经空了大半的小屋，“砰”地关上了门。

门外，是父母压抑的争吵、哭泣和绝望的叹息；门内，她靠在门板上，深深吸了口气，然后缓缓吐出。

没有眼泪，只有一种近乎麻木的解脱，以及望向窗外黑暗时，眼底深处那一簇微弱却倔强的、对远方的期待，和破釜沉舟后的冰凉决心。

这一夜，杨家无人入睡。

第二天，天还没亮，晨光熹微。

杨雪莹背着一个半旧的、看起来并不太鼓的行李卷，手里拎着一个小布包，里面装着饭盒和水壶，悄无声息地离开了这个让她窒息的家。

她没有回头。

火车站广场上，已经聚集了不少同样面孔稚嫩、眼神却各异的年轻人。

有的兴奋，有的茫然，有的哭泣，有的沉默。

杨雪莹找到知青办举着的牌子，安静地站进队伍里。

她穿着朴素，与周围那些大包小裹、甚至全家相送的知青相比，显得格外“轻装简行”。

汽笛长鸣，火车缓缓启动，站台上送别的哭喊声被抛在身后。

杨雪莹靠在硬座车厢冰冷的窗边，看着窗外飞速倒退的城市景象，那些熟悉的街道、楼房渐渐模糊、消失。

她摸了摸贴身口袋里那张薄薄的车票和介绍信，又摸了摸另一个暗袋里，那卷母亲给的、原本作为“压箱底”的一百块钱和几张全国粮票。

家，已经回不去了。

前路，是未知的。

但至少，她是用自己的双脚，迈出了这一步。

至少，命运的方向盘，此刻短暂地，握在了她自己手里。

至于未来是苦是甜，是深渊还是新天地，她都得自己去闯了。

火车向着北方，轰鸣前行，载着一车年轻的、被时代洪流裹挟的梦想与彷徨，也载着杨雪莹决绝的逃离和孤注一掷的“自由”。

而身后的沪市，杨家的风暴，以及向校长那边的震怒与可能的报复，才刚刚开始酝酿。

但那些，暂时都与车上的她无关了。