“我以为我能搞定。”

麦克的声音终于有了一丝裂痕，像一面被重击过的玻璃，蜘蛛网状的裂纹从中心向四周蔓延，还没有碎，但已经撑不了多久了，

“我去了银行，申请贷款。被拒了。我的信用记录不够好。我去找亲戚借钱，能借的我都找了。大姐给了我三万，那是她和她老公攒了两年的钱。我妈的几个老同事，一人凑了几千。我妹妹把她的助学贷款多贷了一万——她不知道从哪里听说助学贷款可以多贷，她把多出来的那一万全给了我。”

彼得的拳头在身侧攥紧了。

“第一次手术的费用，我凑够了。”

麦克的声音低了下去，低到彼得不得不往前走了一步才能听清，

“可是手术不顺利。医生说……医生说情况比他们预想的要复杂。他们说需要第二次手术。然后是第三次。”

麦克的双手在膝盖上慢慢收紧了。

指节泛白，青筋在手背上凸起，像树根一样虬结。

“我开始期待奇迹。”

他的嘴角弯了一下，但那不是笑，那是一个人在回望自己曾经的天真时，脸上会浮现的那种苦涩的、自嘲的表情，

“我想，也许奇迹会发生。也许不需要那么多钱，也许医生明天会告诉我，病灶自己缩小了，也许我妈的身体比她看起来要坚强得多，也许——也许奇迹暖暖会眷顾我们。”

病房里安静了很久。

病床上的安娜老太太发出了一声极轻的、像是叹息又像是呻吟的声音。

麦克猛地抬起头，看向母亲的脸。

她的眼睛没有睁开。

那声叹息只是身体在沉睡中的一次无意识的呼吸。

麦克慢慢地、慢慢地靠回了椅背，肩膀塌了下去，像一只被抽走了骨架的风筝。

“后来我不期待奇迹了。”麦克说，

“我只想要钱。因为我觉得——如果奇迹不会自己出现，那我就要用钱去购买一个奇迹出来。”

环球日报找到他的时候，他正在为第三次手术的费用发愁。

贷款机构的催款电话一天打来十几个，大姐那边已经实在挤不出更多钱了，妹妹的助学贷款也到了上限。

他不敢跟母亲说，怕她听了之后拒绝治疗——他知道她会这么做，她会说“我都这个年纪了，别浪费钱了”，然后带着一身未愈的病回到那个空荡荡的老房子里，等着最后的时刻到来。

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环球日报的条件很简单。

他们知道他和彼得·帕克是同事，知道他手里有机会接触到蜘蛛侠的照片——或者说，知道他有办法“弄到”蜘蛛侠的照片。

他们不需要他做任何违法的事，不需要他去偷去抢，只需要他把彼得·帕克发给他的照片，全部发到他们的邮箱里。

仅此而已。

“我知道这是错的。”

麦克的声音终于碎了一次，那道裂纹蔓延到了整个声带，让他的声音变得像一台进了水的收音机，

“从头到尾我都知道。每一封邮件发出去的时候，我的手都在抖。我告诉自己，就这一次。就这一次，凑够手术费我就收手。然后‘就这一次’变成了两次，三次，四次……《环球日报》看到我发来的照片质量很好，他们主动提价了。他们问我有没有更多的，更独家的，更近距离的——他们说他们可以出一个让我无法拒绝的数字。”

他停了一下。

抬头看着彼得——不，看着蜘蛛侠。

那目光里没有请求原谅的意思，因为他知道他不配被原谅。

那目光里有的是一个人在做了一件他明知是错的事、但为了更重要的人不得不做之后，那种彻底的、毫无保留的坦白。

“我妥协了。”麦克说。

这四个字从他嘴里说出来的时候，不是一种宣告，更像是一种认领——认领自己的罪，认领自己的软弱，认领自己在这件事上没有任何可以推卸给别人的责任。

“我母亲真的需要这笔钱。”他说，

“她需要活着。就这么简单。”

彼得靠在门框上，双臂交叉在胸前，白色的镜片对着麦克的脸。

从他的角度，他能看到病床上安娜老太太微微起伏的胸口，能看到麦克放在膝盖上那双布满伤痕的手，能看到输液管里一滴一滴落下的透明液体，能看到心电监护仪上那条绿色的、不断波动的线——每一次跳动都代表着这颗心脏还在坚持，还在为它主人的生命做最后的、不计成本的搏斗。

他沉默了很长时间。