陈默睁开眼睛。敌人撤退得很整齐，说明他们的指挥系统没有被打乱，说明他们的损失不大，说明他们随时可以再来。

“查到他们是谁了吗？”陈默问。

“赛义德抓了一个俘虏。”卡西姆说，“是油港的人。”

果然。

“俘虏交代了什么？”

“油港亲自带队。”卡西姆说，“他从北边下来的，带了一千人。他本来是想把我们一口吃掉的。”

一千人。陈默有五千人，但分散在各地，营地里只有三千。油港选择了一个营地兵力最薄弱的时候动手——说明他的情报很准，准得不像是一个十四岁的少年能做到的。

“他还说了什么？”陈默问。

“他说油港很生气。”卡西姆说。

“生气？生什么气？”

“俘虏说，油港本来以为我们会往西跑。他在西面埋伏了三百人，准备等我们跑过去的时候包饺子。但我们往南冲了，他的埋伏白费了。”

陈默沉默了很久。

往南冲，是他赌对了。但三百二十七条命的代价，让这个“对”字显得格外沉重。

“西面有什么？”陈默突然问。

卡西姆愣了一下：“什么？”

“西面。”陈默说，“油港在西面埋伏了三百人。他在西面放了三百人，说明西面的地形很适合打埋伏。那里到底有什么？”

卡西姆想了想，说：“西面有一条干河沟，两岸都是灌木丛。如果人藏在里面，从外面根本看不见。”

陈默点了点头。围三缺一，留的生路是一条干河沟。跑进去的人，会被两岸的伏兵像打靶一样射杀。

“妈的。”陈默骂了一句，“我这该死的东方智慧。”

天黑透了。

陈默带着残部在一片树林里扎了营。没有帐篷，没有床铺，只有地上的干草和天上的星星。伤员们在临时搭建的棚子里呻吟，随军医生在忙着处理伤口，但药品不够，很多人只能咬着木棍硬扛。

陈默坐在一棵树下，看着远处的火光。那是营地在燃烧。油港的人占领了营地，正在烧毁一切。火光映红了半边天，像一朵巨大的、正在绽放的血色花朵。

约瑟夫端来一碗木薯粥。陈默接过来，却吃不下。

“陈。”约瑟夫突然说，“你今天救了很多人。”

陈默抬起头看着他。

“如果你没有识破那个陷阱，”约瑟夫说，“如果我们真的往西跑了，死的人会更多。一千五百人，可能一个都跑不出来。”

小主，

陈默沉默了很久，然后说：“但那三百二十七个人还是死了。”

“他们死了，是因为他们跟着你。”约瑟夫说，“如果他们不跟着你，他们可能早就死了。在别的地方，以别的方式。”

陈默知道约瑟夫说的是对的。在这片土地上，活着本身就是一种奢侈。但他还是觉得心里堵得慌。

那个叫姆瓦纳的男孩，今天早上还在擦枪，还因为他的夸奖而眼睛发亮。现在，他躺在一片红土地上，睁着眼睛看着星空。他也许到死都没有想明白，为什么自己刚刚学会擦枪，就要学会去死。

“约瑟夫。”陈默说。

“嗯。”

“我是不是做错了什么？”

约瑟夫想了想，说：“你做的，是一个首领该做的事。敌人来了，你带着弟兄们冲出去。这就够了。”

陈默没有回答。

远处，营地的大火还在燃烧。火光映在陈默的脸上，忽明忽暗，像一个不安分的幽灵。

他想起了一句东方老话：慈不掌兵。

也许他确实不够狠。也许他确实不够果断。也许他确实不该在战场上想那些“值不值得”的问题。

但他忍不住。

他站起来，把没吃完的木薯粥递给约瑟夫，然后走到伤员棚子里，一个一个地看那些受伤的人。有的断了胳膊，有的断了腿，有的肚子被弹片划开，肠子露在外面，还在微弱地呼吸。

他蹲在一个年轻的伤员面前，握住他的手。那手冰凉，骨节粗大，指缝里满是泥垢。

“疼吗？”陈默用斯瓦希里语问。

伤员点了点头，眼泪从眼角滑下来。

“你会好起来的。”陈默说。

伤员摇了摇头，嘴唇动了动，却没有发出声音。他的眼睛开始涣散，瞳孔放大，像是有什么东西正在从他的身体里被抽走。

陈默握着他的手，一直握着，直到那手彻底冷了下去。

他站起来，走出棚子，站在星空下。

红土地上的夜晚很凉。风从远处吹来，带着焦糊的味道。那是营地被烧毁的味道，也是三百二十七条生命化为灰烬的味道。

陈默抬起头，看着南十字星在天边闪烁。

“油港。”他在心里默念这个名字，“你等着。”

这不是誓言。誓言太轻了，轻得像风。

这是一个承诺。一个红土地上的承诺。

他陈默，一定会找到那个十四岁的少年，然后让他明白一件事：

在这片红土地上，没有谁可以随便拿走别人的命。